Acrobacias
Lina Caffarello (Argentina)
Entre nombres y escrituras
(ausencia de la ausencia)
nos descubrimos soñando
sombras de mendicante
colgadas de un trapecio
(colgados de un trapecio).
Cada tanto
(todo es efímero)
el viento ensaya,
tantea, nos sacude
y alguien encuentra el modo volátil
de sostenerlo y sostenerse
(complejidades del aire).
Una sangre
Marietta Cuesta Rodríguez (Ecuador)
Llora la luna sangre
rosas-fuego-lamentos
en las rieles del tiempo
se escucha un tic-tac amenazado
de hecatombes
de grises,
de tornados.
Llora la luna-sangre
por los muertos de ahora-zombies
deambulantes en junglas de cemento
vendiendo corazones disecados
sin ternuras, ni ahortas, sin amores.
Llora la luna sangre,
por sus cielos de esmog
preñados de aluviones
por los niños con hambre,
por el mundo sin bosques
muriendo de neblina
sin mares, sin azules, y sin trinos.
Llora la luna sangre
por el hombre carente de conciencia,
por heridas nevadas del planeta
sangra la luna- sangre
y, yo lloro...
La india alfarera,Widüfe (1) (fragmento)
Ximena Gautier Greve (Francia)
Kidawfe widün (2),trabajadora del barro.
Obrera de la paz que funde en gredas grises
en los terrenos arcillosos tú aconsejas
y haces bailar cantoras y cerditos negros
en Quinchamalí.
Corren tus pies sobre la rueda
nace tu trabajo en sus ritmos
como danzas y novias de antaño
pasados que recuerda el torno
que gira gira, rak rak rak (3)
sin parar gira.
Cántaro metawe (4) botella plato grueso
tecnología secular y aborigen
coincidencia de los pueblos del planeta
voz circular del torno milenario
que gira gira, rak rak rak
sin parar gira.
Arcoiris de luna en las montañas
rocío de vida nueva sobre las pampas
adonde duermen desnudas las rukas (5).
A las tres de la mañana cae el asalto
las fuerzas de choque embisten
sobre comuneros y niños dormidos.
Demuelen todo: útiles y cántaros.
Te golpean.
Te abre el cráneo una porra.
La hemorragia empapa la greda
y en el aire envenenado
tus sueños y tu arte
giran giran rak rak rak
sin parar giran...
Poeta del barro y del fuego escondido,
la rueda del torno destrozado aún gira.
Gira gira... Va parando...
Lento gira... Rak. Rak...
Se paró.
(1) DOMO WIDÜFE, alfarera.
(2) DOMO KIDAWFE, trabajadora. WIDÜN, barro.
(3) RAK, greda. "RAK-CO", lugar donde resistían los mapuche. Allí los conquistadores construyeron un fuerte durante la Guerra de Arauco. Decían: "Vamos a Rag-co". La expresión "A-RAG-KO" dio ARAUCO, de donde viene el nombre de Araucanos y Araucanía que dieron a los mapuche y a su territorio.
(4) METAWE, cantarito, vasija de greda.
(5) RUKA, casa.
Viajera
Maura Harvey (EE UU)
si vuelvo a nacer
quiero ser oaxaqueña
llevar vestido bordado en las mangas
batir chocolate con aroma de flor
caminar cantando por las calles de adoquines
si me toca nueva vida
naceré en Venezuela
en el llano
beberé ron con queso de mano
me bañaré de lluvia
en una jungla de bromelios
el día que renazca
Sem tempo e espaço
Rosália Milsztajn (Brasil)
Florir a vida de agoras
semeando o perfume do instante
(porque a morte fede)
Abandonar o irrelevante das horas
porque a alegria na maioria
das vezes, na duração se deteriora
e cede à escuridão.
Não pensar no para trás
nem no para adiante
respirar. A brisa sopra entre os dentes
e é bom não mastigar o presente
para a luz poder entrar
cortando as sombras do antes
lapidando esses diamantes
o viver e o amar.
En movimiento
Haydee Nilda Vargas Guerrero (Bolivia)
Viaja en la niebla de la noche
el cuadrante imperfecto de la vida
marcando con varillas del tiempo
notas perdidas
dispersas en arpegios vagabundos
que cierran la circunferencia mortal
de la nada.
Empieza en el polvo que yace en tierra
en un milésimo
de segundo germinado
en un millonésimo extensivo
a la incertidumbre
entre el más y el menos
de trescientos sesenta y cinco parpadeos
Y corre en blanco y negro
sin medias tintas
vagando, viajando en reverso
que al fin …ando y anda
en el vértice del colmo
en el caos de la tormenta.
Antimateria
Marta de Arévalo (Uruguay)
El universo se expande hasta la última partícula.
( hasta la última partícula de mi sangre
estalla a tu recuerdo )
pierde su fuerza primitiva y muere
por inercia
( por inercia dejo correr esta memoria
no muere tu recuerdo )
entonces el universo retrocede hasta el no-ser
en el no-ser llega la negación de la materia
( materia y alma quemo en ti sin ti )
¿ antimateria ?
( ¿ memoria o desconsuelo? )
hasta otra expansión de la materia
( hasta otra ilusión seré materia inerte)
¿ qué materia ?
( ¿ quién o qué tu recuerdo en mí sustenta? )
es espíritu la materia del universo
se solidifica en la oscuridad del espacio
( mi memoria pesa
piedra en la oscuridad de tu lejanía )
polvo cósmico atravesado por radiación
la materia-universo volverá a arder
( ya nunca más me digo
nunca
nunca más )
hasta otro soplo de vida.
La Poesía Lírica se queja
Claudio Durán (Chile-Canadá)
La Poesía Lírica, que practiqué como un acólito
y como un obsesivo,
llora cuando me recuerda que yo la llevaba de la mano:
entonces, todo era nostalgia, amargura, canciones tristes,
recuerdos imborrables.
Tal vez, me ocurra hoy día
que Jorge Etcheverry me muestra una poesía de verso muy largo, casi prosa,
sobre la historia, la injusticia y la estancia rotunda en la tierra.
Pero, entonces ¿no existe la lealtad con uno mismo?
Me gustaría pensar que a los 69 años y tres meses,
ya no creo, como antes, que deba
seguir jugando demasiado al hachita y cuarta.
Che aquí allá
Gabriel Impaglione (Argentina-Italia)
¿quién habrá de juntarte otra vez? (Juan gelman)
He visto tu boca
multiplicada en la caravana de los libres
y tus pies en el sendero de los surcos urgentes.
He visto tu brazo fértil tensar el futuro aquí, allá
y tu brazo de agua alargarse a todos los hombres de la tierra.
Y tus ojos en la cerrada noche, en la noche
violenta de las injusticias.
He visto en el centro del día tu corazón al galope,
un palmo de tu piel componer la cicatriz del compañero.
He visto debajo de las camisas gastadas de abrazar luz
tus pulmones cansados y en las orillas de todos los rumbos
las flores silvestres de tu silbo.
Y en cada niño tu sonrisa desafiando la muerte
y tus manos trepadas a la herramienta, al cielo
en llamas, al viento ingobernable, a las campanas.
He visto en cada uno de Nosotros un gesto tuyo que nos hermana
la ternura que nos templa.
Quién casa por casa llamara a componerte
en la hora infinita?
Santiago
Renato Martínez (Chile-EE UU)
Nunca volveré a Santiago
La primavera
ya habrá invadido
el día
izando
sus pequeñas
banderas en el prado
Más tarde
la calle
viajará en penumbras
y una lumbre
amarilla
arderá sobre la copa
de los árboles
La noche encenderá
un antiguo deseo
y una cintura fina
aún estará esperando
mis brazos
Pero yo nunca
volveré a Santiago
A la Lorelei
Myriam Solar (España)
A la Lorelei musa,
ornada de rosa empíreo
frente ebúrnea y pelo azabache
su vida empieza aquí
en el fluir de la fuente dircea
donde mi señora bate su ictiocola
se oye
el mundo feliz de las bardas
medio prendido
al silbo qué
y viendo vila
en deleite sola
posar el cuadro al agua
donde mi señora sabe
en don guardar
mucho desvarío y esta gracia.
(Del libro inédito Ars Cuántica)
Tiempo
Elizabeth Altamirano Delgado de González (Perú)
Limitado,
silencioso, inestable…
Veloz.
Marea.
Abarca todo.
Sumerge
seres y Universo
en donde somos
y no somos.
Aparecemos
amor o circunstancia.
Desaparecemos
cansancio o lejanía.
Milagro.
Brotamos nuevamente
en sobremundo.
Necesidad de acercarse
al tiempo sin espacio.
La poesía sin tiempo
Ana Aridjis (México)
Venía con un traje violeta
tan segura de sí misma,
un collar del amaranto
y un baúl que cargaba los paisajes.
Viajera y volátil, la musa,
era imponente y sonreía.
Voluptuosa y triunfante
acercaba sus cálidos tambores.
El tiempo
Paulina Marlen Casañas Oliva (Cuba)
El tiempo, el implacable, el que pasó… (Pablo Milanés)
Sentado sobre el calendario
Pasa el tiempo sobre los días.
Deshoja los meses, vuela por las calles
Las fábricas, los campos;
Se siente en el cine, la música;
Pasa diciendo adiós.
Traerá lluvias, traerá tormentas;
Deshojará árboles sobre los 23, los 24.
Tormentas, estaciones, lluvias
Lluvias, estaciones, tormentas
Sobre cada hoja de la vida.
Hojas que ya no volarán más
Y al cementerio van a reposar
Errancia
Alejandra Flores Bermúdez (Honduras).
Caminos
Lugares
Sabias líneas
Insertas
Cráteres de voz
Senderos
Corredores
Lugares sin
Destino
Una mano
Un abrazo
Encuentros
Jade
Magia
Un retén
Una injusticia
Guerra
Violencia
Lugares
Mapas
Barcos
Anclas
Sin ópalos
Solo tú
Tú y tu mar
Llegar
Alcanzar
Tu orquídea
En este sol
De ojos rotos
Un Canto a Bolívar
Neyda H. Long (Venezuela-Canadá)
Te digo adiós en un vuelo incierto…
Te digo adiós con la boca trémula al decirlo….
Te digo adiós pues mi mundo está suspendido entre el azul del cielo y del agua que pasa….
Te digo adiós pues no sé si volveré...
Pero te prometo volveré con mis recuerdos para visitarte…
Tierra de Bolívar tierra infinita llena de sueños fallidos…
Te digo adiós tierra en llanto…llena de indiferencia y baldía….
Te digo adiós aunque no puedo para siempre…
Tierra infinita de sueños inconclusos…
Te digo adiós en mi propio invierno, en el silencio oscuro de mi propio despido…
Te digo adiós pues no puedo para siempre…
Te digo adiós quedamente frente al otoño del tiempo… Te digo adiós en mi atardecer….
Te prometo me llevaré tu canción en mi llanto…
Me llevaré en mi silencio tu grito que sobrepasa el tiempo y la distancia…
Te prometo, me llevaré tu canto a la libertad dormida pero no yerta…
Te lo prometo, llevaré tu grito y tu silencio escondido en lo íntimo de mi ser…
Tomaré la semilla de tus sueños inconclusos…
Los tejeré en cada nota escrita en el pentagrama de la historia
Bravos pueblos entonarán tu melodía, nota a nota
… la eterna melodía de tus sueños inconclusos que traspasan el tiempo y la distancia…
Te lo prometo, les haré soñar tu sueño eterno que da vida a cada día al mundo sin esperanzas…
Bolívar, te lo prometo, sembraré la semilla de tu sueños… las sembraré en otro idioma…
entre el blanco etéreo y en el silencio eterno… bravos pueblos comenzarán a balbucear tu grito de libertad…
suspendida entre el calor y la lucha de las tareas inconclusas….
Te prometo sembraré la semilla de tus sueños en una tierra, blanca, morena, negra, ancha y baldía…..
renacerá como fruta prohibida…. bravos pueblos entonarán tu canción de la libertad eterna de los siglos…
Cantarán con los ausentes, con los caídos… con la sangre de muchos que
se ha secado junto a las lágrimas eternas del dolor….incomprensible
Heme allí
Carlos Morales (El Salvador-Canadá)
Heme allí
de pie
con un poco de
frío
y los huelguistas
pasan alegres
cantando consignas
y menos mal no hay espías
o policía secreta
que tomen fotos
y aprovecho entonces
que mis manos aplaudan
a esa gente alegre
y al día siguiente
los diarios no mencionan
mi presencia
pero soy feliz
por lo que hago
Fin de año
Magaly Quiñones (Puerto Rico)
Alguien canta
y los pechos se agigantan,
en breve, el año se habrá ido.
Alguien llora en el cerco de las horas,
fuera de mi, le veo llorar conmigo.
En el centro del orbe,
alguien conjura,
borrando sombras y quebrando huesos
el Sol se sacrifica.
Entre rezos, enciendo un cigarrillo,
le doy vuelta en calendas a la hoja,
tropiezo con la fecha, entre mil cosas
y advierto una mentira entre las rosas.
¡Alguien nos ha mentido!
Entre besos, abrazos,
cantos, vítores, bailes
y escenas enojosas,
el ritual se ha cumplido.
Ya es otro año,
éste en que te hablo.
Ya es otro tiempo,
éste en que te escribo.
Nostalgia
Miguel Barahona (Honduras-Japón)
Vivir es la alegórica soledad que clama al tiempo pasado en el naufragio de la noche.
Ahoga la sombra
dibuja los sueños
en un lugar distante
Habita el lugar de la memoria
camina sobre los escombros
en un lugar distante
Busca el libro de los secretos
en esta bi- ciudad vacía
en un lugar distante
Evoca el dolor de la ausencia
diluye la angustia
en un lugar distante
De tiempo en tiempo
escapa de esta vida
en un lugar distante.
Cielos del tiempo de Pedralba
Marta Zabaleta (Argentina-Chile-Inglaterra)
En la noche protestan los fantasmas
desarropados de espanto:
un rumor de torcazas
bate el vuelo.
La lejanía penetra la esperanza:
el rocío se mete en la campana
que nadie toca
cuando mi mano piensa.
El sol y su pecado
trastornan la ambulancia
que descolorida suena
su escalofriante trueno.
La piel se transparenta en la acechanza
simulando una pared que no se pinta,
y el pelo se torna clandestino
en la inquietud de otrora.
El río atraviesa taciturno
un esplendor de moluscos en su cueva;
en desafío de lenguas, una quimera
se seca en la casa de la Calle de la Acequia,
rojo
desnudo
para siempre
sola.
comunicado
Hugh Hazelton (EE UU-Canadá)
tus asaltos de verborrea
lanzados tartamudeando
de circuitos de televisión
la guerra bombardea los sentidos de radio
carteleras ambulantes indican esto sí esto
bosques campos de repente bloqueados
imperativo interminable
quebrando pensar quebrando sentir
metro anuncio metro anuncio metro anuncio metro anuncio
horizonte de destellos
bombas verbales implosionan mediocridad
coma mejor conduzca ame compre nueva caja de cromo
batallas
de des in
formación
noticias propaganda publicidad propagando noticias
autoridad una mentira abierta
imágenes sutiles machacan desenrollan
resuenan
chapurreo verdadero
remonta el vuelo
encima de
aire tierra derechos de nacimiento
manos de voz humana
defiéndanse
El retorno del émigré
Alfredo Lavergne(Chile-Canadá-Chile)
Je me souviens mucho de sus rues, de los restaurantes,
de los bares de Montreal,
de la capital de la poésie…Trois Rivières,
de los levres poéticos de sus escaliers,
del poeta que dijo: “La libertad es una estatua detrás del Titanic”,
del piano solidaire de Marie Claire Seguin, de las letras de Paul Piché,
del Metro Roussemont, de unas cervezas en Québec,
de los couscous de la calle Mont Royal, del desaparecido pub Lézard,
de los vernisages de la revue Estuaire en Terrasses Saint-Sulpice,
de los poetas de La presence d´une autre Amerique,
et de mon amigo Claude Beausoleil enamorado de un poème esquivo.
No recuerdo si había neige y non plus si hacia froid.
Je me souviens de la Gran Avenida de Louise Desjardins,
de las metáforas de Jean Marc Desgent, del emigrante Gérard Godin,
que j´ai bien aimé leer Alfred Desrochers, de un curso de Noel Audet,
de la Sombra Amarilla de Yolanda Villemaire, de los haiku de Jean Royer,
de los disfraces de Francois Charron, de la sagesse de Anne Hébert,
de los cuentos de Jacques Ferron, de los vers crípticos de Nicole Brossard,
de la antología de Pierre Nepveu, de la elegancia de André Roy,
de Les nuits armées de Chamberland, del vaisseau de oro de Nelligan,
de ese pays que nos regala lirios populaires,
de ma Sylvie caminando por Avenida Du-parc coin Bernard
Et poco a peux, comienzo a oublier el xyz de mi fragnol.´
Aquí pueden ver la crónica de esta exposición, la muestra virtual y saber más sobre el registro: http://www.ach.lit.ulaval.ca/Registro/Galerias/2009_Homenaje/Cronica.html
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